René

fait servir la passion même au succès de sa cause, et orné la vérité de tout ce que la jeunesse et l’amour peuvent avoir de grâces et de fraîcheur. On ne dissimulera pas qu’il règne quelquefois dans ces descriptions une force d’imagination et un charme de tendresse et de mélancolie trop vif peut-être, et trop enivrant pour l’âge des illusions. Mais, outre qu’il est du devoir des instituteurs d’en pressentir l’effet et d’en écarter le danger, on ne craint pas de dire que la séduction de ces peintures est sauvée par la morale et le profond pathétique du dénoûment qui, effaçant toute autre sensation, ne laisse plus dans l’âme qu’une douleur tendre et vertueuse. C’est par ces impressions dominantes qu’il faut juger de l’effet d’une lecture : c’est par elles que le Télémaque a triomphé des censures de ces moralistes plus chagrins que judicieux, qui faisoient un crime à Fénélon d’avoir peint si vivement les voluptés de l’île de Calypso. La passion de René sort, il est vrai, des bornes légitimes. Mais, sans examiner si le choix d’un tel ressort n’étoit pas nécessaire pour tirer du sujet une instruction plus frappante et mieux proportionnée aux mœurs de notre siècle, qui regarde un amour ordinaire plutôt comme un embellissement et un plaisir à rechercher, que comme un péril à redouter et à fuir, tout ce qu’on peut conclure des scrupules les plus délicats, c’est que pour rendre le Génie du Christianisme parfaitement classique, ces deux brillants épisodes, ne servant plus un jour à faire goûter une doctrine remise