1ᵉʳ février.

Fénelon. Flexible et sec comme la cire blanche; et non moins pur.

Fénelon. Les grammairiens baisent ses fautes. Avoit cet heureux genre d’esprit, de talent et de caractère qui donne immanquablement de soi à tout le monde l’idée de quelque [chose] de meilleur que ce qu’on a. C’est ainsi qu’on attribue malgré [soi] à Racine ce qui n’appartient qu’à Virgile et qu’on s’attend toujours à trouver dans Raphaël des beautés qui sont plus souvent peut-être dans deux ou trois autres peintres que dans celui-ci.

Un naturel acquis, une élégance apprise, une facilité qui est celle d’une main instruite et d’une plume bien taillée; enfin une infinité d’habiletés et de mérites que leur éducation littéraire leur a donnés, mais dont ils n’avoient pas été doués : tout ce beau style fait plus d’honneur à leur école qu’à leur talent. Rien ne leur appartient que l’aptitude qu’ils ont eue à devenir meilleurs qu’eux mêmes.

Les pâtes colorées ou cires. On imite les pierres précieuses avec des verres préparés. Et ces verres en offrent l’éclat, les couleurs, les facettes et toutes les scintillations, mais n’en offrent jamais le naturel.

Et c’est ainsi qu’aux Gobelins des ouvriers industrieux mais sans aucun génie reproduisent dans leurs tapisseries toutes les couleurs des tableaux avec des laines qu’ils employent, mais qu’ils n’ont pas teintes.

Il ne manque à toutes [ces] fausses pierreries blanches, bleues, jaunes ou vertes que l’essence de l’émeraude, de la topaze, du saphir ou du diamant. Tous leurs dehors y sont, mais non « la configuration des parties intérieures », comme disent les Carthésiens.

N. fait des vers comme Delile et Villemain de la prose comme Fontanes; mais ni l’un ni l’autre ne sont des Fontanes et des Delile.

3 février.

La multitude aime la multitude ou la pluralité dans le gouvernement; les sages y aiment l’unité.

4 février.

Mais pour plaire aux sages et pour avoir sa perfection, il faut que l’unité ait pour limites celles de sa juste étenduë. Ils la veulent éminente et pleine. Qu’elle soit semblable à un disque, et non pas semblable à un point. Que ses limites viennent d’elle. Qu’elle se limite elle-même, comme tout ce que le ciel a fait.

5 février.

— Si c’est là le livre d’un sage, il ne vaut rien; si c’est celui d’un orateur, il est fort bon.

7 février.

C’est toujours ce qui termine ou limite une chose qui en fait le caractère, la précision, la netteté, la perfection. C’est là ce qui l’isole, ce qui l’enserre, ce qui la sépare du reste, ce qui l’enferme à soi et ce qui la ramène à soi. C’est par cela qu’elle subsiste, qu’elle est distincte, qu’elle est connuë; et c’est par cela seul qu’elle est absolument complette.

8 février.

Tourmenté par la maudite ambition de mettre toujours tout un livre dans une page, toute une page dans une phraze et cette phraze dans un mot. C’est moi.

Religion qui ne permet de plaisirs que ceux que l’on prend malgré soi, la nature y ayant pourvu.

10 février.

Dire d’une phraze qu’elle est harmonieuse, c’est dire qu’elle a un grand défaut, défaut agréable sans doute, mais vrai défaut et dangereux pour les auteurs aussi bien que pour les lecteurs qui en sont également séduits et également corrompus dans leur jugement et leur goût.

11 février.

Images justes. Il n’y a rien de si difficile que de travailler à en faire, ou du moins rien de si pénible. On est en l’air, on opère sur une ombre ou sur un nuage. On marche sur ces quatre pouces. Rien ne soutient.